Célèbre tableau Repin: “Auto-immolation de Gogol.” Au final, chaque spectateur apporte quelque chose de propre au travail de peinture, et il est impossible de prouver qu’il voit dans cette image quelque chose que les autres ne voient pas. Chez les peintres professionnels, ce tableau de Repin provoque parfois des critiques plutôt sceptiques, parfois même indignées.
Certains pensent qu’il y a une invasion illégale de “littérature” dans la peinture. Il arrive d’entendre des évaluations encore plus sévères, qui voient dans ce travail la substitution de la tragédie spirituelle de Gogol par une collision purement physiologique. Je ne vois rien de tout ça. Je vois une chose complètement différente. Je vois que pas une seule personne qui a exprimé son opinion sur la tragédie de Gogol, même un analyste aussi profond que Merezhkovsky, n’était pas aussi pénétrante et profonde que Repin à courte vue et généralement pas profonde. Lorsque, libre de tout préjugé professionnel, vous regardez cette image, vous vous sentez involontairement entraîné dans un abîme spirituel à travers des couches psychophysiques successives.
Vous voyez d’abord un patient, à moitié obsédé, peut-être même complètement fou, épuisant dans la lutte contre une vision hallucinatoire, peut-être. En même temps, vous ressentez un mélange de condoléances et cette répulsion inconsciente et involontaire qui est caractéristique des personnes “mentalement normales” en contact avec une personne mentalement malade. Mais cette couche tombe comme une balle; tout à coup, vous voyez le visage d’un être humain déformé par la langueur mourante, qui a sacrifié et sacrifié à quelqu’un tout ce qu’il a de plus précieux, tout ce qu’il a vécu: les pensées les plus chères, les créations les plus aimées, les rêves les plus chéris – tout le sens de la vie.
Dans des yeux mourants, dans des lèvres tordues – l’horreur et le désespoir d’une véritable immolation de soi. L’horreur est transmise au spectateur, mêlée de pitié, et il semble qu’une telle chaleur de sentiments ne puisse résister au cœur. Et puis la troisième couche devient visible – je ne sais pas, cependant, si c’est la dernière. Les mêmes yeux mourants, les mêmes lèvres, constitués soit d’une crampe, soit d’un sourire sauvage et désespéré, commencent à rayonner une foi puérile, pure et inébranlable et l’amour avec lequel un enfant sanglotant tombe aux genoux de sa mère. “Je t’ai tout donné, – accepte-moi, Seigneur bien-aimé! Consolez-vous, tenez bon!” – disent les yeux d’un mourant.
Et le miracle de l’artiste est que la réponse est déjà contenue dans la prière de ces yeux, comme s’ils voyaient déjà le Grand Intercesseur embrasser et recevoir cette âme tourmentée au sein de l’amour. Quiconque traverse toutes ces couches d’une créature repinsky frappante n’en doutera pas une autre, la plus élevée, la plus réconfortante et la plus justifiante: que les portes de Sinclit aient été ouvertes largement devant Gogol, comme devant sa bien-aimée de ses fils.
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