De niño, Grigory Myasoedov vio y recordó todos los eventos, tradiciones y costumbres de la vida de un pequeño pueblo en la provincia de Tula, donde pasó su infancia. Todo en el observador Grigorii causó un vivo y genuino interés: cómo los simples campesinos siembran el pan, cuidan el ganado, cómo se marcan los eventos de alegría y qué rituales realizan. Habiéndose convertido en artista y familiarizado con las tradiciones de los países europeos, Myasoedov se mantuvo fiel a su único amor: la naturaleza rusa y el pueblo ruso, con su rico pasado y presente.
“El camino al centeno” es un recuerdo de lienzo, una imagen vívida de recuerdos de la infancia, que comenzó una nueva vida en el lienzo. Campo Infinito, amplio, rico campo. Con ternura y gran amor, el artista ha escrito cada mordisco, una brizna de hierba, cada brizna de hierba y una pieza.
Las malas hierbas de las praderas se asoman entre las orejas apretadas, pero no estropean la impresión general del campo ruso que salpicó majestuosamente en el suelo, tan infinito como el mar.
Se extendía de borde a borde del lienzo, yendo mucho más allá del horizonte. La extraordinaria intensidad de la letra da la impresión de que uno solo tiene que escuchar, y uno puede escuchar de inmediato cómo el viento camina lentamente entre los tallos de centeno. Lo único que interrumpe la superficie plana del campo es un camino rural estrecho que se dirige hacia el centro.
Un viajero está caminando por un camino cubierto de flores con ropa desgastada, con una bolsa en su hombro y un bastón en sus manos. El espectador no verá su rostro. Debe ser un mendigo, un peregrino, o simplemente un viajero. Recorrió un largo camino durante sus viajes: una figura encorvada y cansada y una cabeza inclinada lo traicionan.
Pero allí, al frente, a donde va, se pueden ver los techos de las casas de las aldeas y el cielo gris del atardecer con nubes que llevan la lluvia. ¿Se acuesta en la cama y descansa?
El movimiento constante, la sensación de camino incompleto y la tristeza pacífica y tranquila provienen de la tela. Pero no hay miedo, ni ofensa, ni desesperación. Solo humildad y viento inaudito en el campo.
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